В доме пахло любовью.
Бывало, зайдёшь –
и обратно,
спотыкаясь о тапки, бутылки и миски для кошек –
отдышаться.
Сверлили затылки,
шептались в парадном –
в доме пахло любовью.
В шкафу поселился художник,
и, когда по ночам воздымались миры,
он писал и курил,
подбирая с паркета окурки.
Македонской фалангой
летели на свет комары,
и сгорали.
А утром,
в горниле клокочущей турки,
зарождался томительный день
в ожидании чуда,
двух коротких звонков,
поворота ключа с медвежонком,
килограмма картошки,
портвейна из чайной посуды
и старушки Луны,
пробегающей мимо и боком,
но всевидящей.
Вот тебе небо –
рисуй, как умеешь,
балаган, где судьба отдаётся сплеча, как рубаха.
Я расхристанный клоун,
и всё для тебя лишь,
тебе лишь.
В доме пахло любовью.
Досадно, что домом не пахло. |