Ветер уносит забытые письма.
Листья желтеют, за окнами осень.
Может писать мне на вянущих листьях?
Их же в костер беспощадно подбросить.
Стертые лица мне снятся порою
В сумраке длинном, по краю тумана.
Надо быть искренней или простою,
Средь театрального, только обмана.
Ветер гуляет легко и свободно,
Треплет прическу. И имя не спросит.
Ты обжигающий, но и холодный.
Листья желтеют, за окнами осень. |
