Не может быть, Создатель всех простил?
И пропустил наследников грехов,
В блаженный сад, где некогда гостил,
Адам, сплетенный в пламени основ,
Из праха плотского по милости задумок,
Творца небесного блаженством высших сил.
А в результате – горький недоумок.
Не веришь мне, жену свою спроси,
Она ответит за свою проматерь,
Иль даст по чану в раже молотком.
Для яств отравленных растелит свою скатерть,
Запотчиет прокисшим молоком.
Но радует одно – ее в рай не допустит,
С нее довольно радостных утех.
Когда со змием в саженной капусте,
Нашла соитий первородный грех.
И стала жизнь одним большим проклятьем.
Страдания мужей и матерей,
Ссыпаем на торжественную скатерть,
И умираем в скорбии потерь. |