Изабель Жеффруа
Откуда же голос твой,
с трещинкой еле слышной,
летящий над мостовой
ветреного Парижа?
Зябкое пальтецо …
Как же ты не продрогла?
Светят глаза в лицо,
будто они от Бога.
Девочка и Монмартр,
видевший уж немало;
принял тебя, как дар.
Что ты ему сказала?
Жизнь – не изюма фунт.
Тебе не идут платья.
И нужно учить кунг-фу,
раз тебя колошматят.
И не нужны совсем:
богатство, одежда, служба,
только одно «же тем»,
единственное, что нужно.
Взяв напрокат апрель,
стань щедрым, а значит бедным.
Всё правильно, Изабель,
так легче идти за ветром.
На улице поздний час,
в футляре, как крошки – «евро».
Гитара и контрабас –
пара друзей верных.
Будто из давних дней
что-то иное вижу:
маленький воробей
снова живёт в Париже.
Будто из давних дней,
вдруг улыбнёшься мило.
Маленький воробей,
где же тебя носило? |
