Вот в прозе праведной,
В лесу стихосложенья,
Заметил гения,
Всевысший комитет.
Назначил гению,
Большую премию,
За что? На основанье долгих лет,
Что тот мурлыкал,
Песни бравые,
И комитетчики неправые,
С подачи слов безудержной америки,
С монголами теряя в свете связь,
Немедленно впадая в дрожь истерики,
Бриллиант подняли, что уронили в грязь.
России не досталась нынче премия,
Как-будто в ней поэтов боле нет.
Так где ж они, в болоте от безвременья,
Не дали взятку комитету вслед.
Не жмитесь олигархи благородные,
Ходы найдите в нобеля умы.
Вы крали деньги, но они народные,
Отдайте часть на родины блины.
Создайте комитет во славу отроков,
Свои детишки, в пионеры прут.
С безденежья не жрут копченых окороков,
И кто оценит их благородный труд.
Там в комитете нобелевской славы,
Не светит им ни орден, ни медаль.
Там суки заседают и шалавы.
Их прокляла небес веселых даль. |
Пролез не кто поэт, а кто по блату.
Лютое Тебе!