Сад памяти моей зарос бурьяном.
Стал путать я события и лица.
Как будто в черный день напился пьяным
и всё не протрезвею; это длится
не помню сколько времени. Но строго
я память не сужу; в саду унылом
есть тайная незримая дорога,
ведущая не к свалкам и могилам,
но в жизнь совсем иную, чьи обрывки
являют сновидения и детство.
Там тихий плес, серебряные рыбки,
и некуда душе от счастья деться. |
У меня тоже есть строки об этом:
От остановки-сто шагов.
Ну, здравствуй, старый дом, дружище!
Когда-то здесь жила любовь.
Теперь осталось пепелище...