Сад памяти моей зарос бурьяном.
Стал путать я события и лица.
Как будто в черный день напился пьяным
и всё не протрезвею; это длится
не помню сколько времени. Но строго
я память не сужу; в саду унылом
есть тайная незримая дорога,
ведущая не к свалкам и могилам,
но в жизнь совсем иную, чьи обрывки
являют сновидения и детство.
Там тихий плес, серебряные рыбки,
и некуда душе от счастья деться.
Читается легко, но какие глубокие мысли заложены в Вашем стихотворении.
У меня тоже есть строки об этом:
От остановки-сто шагов.
Ну, здравствуй, старый дом, дружище!
Когда-то здесь жила любовь.
Теперь осталось пепелище...
Спасибо. Очень рад, хотя стих этот написан лет пять, наверное, назад, и я внутренне от него отдалился уже. Последние тексты ведь всегда как-то ближе.
Но перечитал как можно беспристрастнее, подумал - "неплохо", и решил закинуть сюда)).
У меня тоже есть строки об этом:
От остановки-сто шагов.
Ну, здравствуй, старый дом, дружище!
Когда-то здесь жила любовь.
Теперь осталось пепелище...