Тот – ал,
как предрассветная заря.
Тот – бел, как снег.
Тот – розов, как мечта.
Все так нежны!
И, думается, зря
Цветы назвали
именем меча.
Нет в имени
присущей им души,
Лишь только
форма листьев и размер.
Да и на стеблях
расцветает жизнь,
А с лезвия меча
ждёт жертву смерть.
Но в Древнем Риме
имя прижилось.
Глухой и дикий,
в глубине веков
«Меч»-гладиолус
не на клумбах рос,
А тут и там –
обычным сорняком.
Он был
у гладиаторов в чести.
И луковичный
верный амулет,
Свисающий
у сердца на груди,
К победе звал,
отпугивая смерть.
Страшны мне
те кровавые бои.
Но любы мне
легенды о цветке,
На клумбе –
гладиолусы мои,
И обереги луковиц –
в руке.
И мне не нужно
прошлого того:
Ни Колизея,
ни меча,
ни битв, –
Я опьянён
цветущим торжеством
Предмета
гладиаторской любви.
20 октября 2016 г. |
