Пиши, поэт, излей словами душу,
Язык её немой переведи.
Она, как рыба брошена на сушу,
Из моря жизни. Что там впереди?
Вернётся ли за ней волна прилива,
Надеждой хоть на что-то освежив.
Душа бессмертна, но не прозорлива.
И у вселенной есть свои межи... |