Продал штаны, пропил под утро счастье.
Свободен, можно ли мечтать,
Немного о персидской нежной сласти,
И женщине в межножие послать,
Отраду бывшую не раз в употребленье,
Что проку целоваться на заре,
В канун любви иль в праздник воскрасенья,
Когда не смог расплавиться в тебе.
Чего поделать – страсть явленье свыше,
И девицы страдают невпопад.
Они тоскуют под железной крышей,
А председатель до усрачки рад.
Ведь сам давно к любови не способен,
Завидки давят, но бесполезен он,
Что раньше был к девчатам очень склонен,
Ну, а сейчас – позорной темы стон.
А он, дурак, и молится и плачет.
Все бесполезно не стоит и все.
Иль скрутится, паскудина, в калачик.
Какая жизнь – тоскливое нытье. |