Бьёт антабусом боль...

И опять перестук,
                          тире-точка, тоска
По ушедшим от нас
                          не в реал, в облака…
По вине и с вином,
                           в чарке медленный яд
От напёрстка и до…
                          Тремор рук и разряд.
Миражи и туман,
                          по пустыне пешком,
Без еды и питья,
                          только с НЕЙ и ножом.
Лик чертей из-за туч,
                          пауктиновый ряд,
Бьёт антабусом боль
                          в истерический взгляд.
И от жизни ли срок,
                          и от горя ли боль…
Вытекает слеза,
                          оставляя лишь соль.
Соль разъест – будет ржа,
                          на душе листопад,
Заметает февраль,
                          совершая обряд...

Оценка произведения:
Разное:

Обсуждение

Сакура 06:35 26.11.2016 (1)

"Бьёт антабусом боль"... как верно!

Николь Аверина 09:49 26.11.2016 (1)

Спасибо. Я сомневалась как раз именно здесь.

Сакура 18:45 26.11.2016 (1)

Но всё-таки оставили так. Я тоже почувствовала так, а кому то покажется здесь что-то иное, но может быть так и должно быть? Не всегда же чувства и мысли автора, воспринимаются читателями именно так, как чувствовал автор. Что-то и своё должен увидеть, почувствовать читатель, может быть я и не права, это моё.

Николь Аверина 20:16 26.11.2016 (1)

А вот это точно! Иногда удивляешься - за одними и теми же строками каждый читает своё.
Но чаще всё это идёт из ниоткуда - порой и сам пытаешься понять смысл. Толкуешь по-своему, а там вовсе и не то - смыслов много получается. Ребус, короче...

Сакура 20:43 26.11.2016 (1)

Я рада, что вы меня поняли, удачи вам, и творческих успехов!