Как ярки твои письма - вино мое, мой хлеб,
Единственная пища, протянутая в склеп.
Просвечивают стены, и видится, как сон,
Твое немое тело, холодное, как стон...
Я снова пастушонок, я жив, я не скорблю,
Светящиеся письма я сердцем накормлю.
И даже если буду, в земле встречать рассвет,
Пиши мне, чтоб оттуда хоть раз пришел ответ. |
Покорили!
Спасибо!
С уважением