Она сомневалась – всё, как всегда…
Пришлёпала утром босой на кухню.
И мне показалось – пришла беда:
Растерянный взгляд и глаза припухли…
Открыла окно и вцепившись в даль,
Ещё размышляя, ища ответа,
Костяшками рук пробивала сталь
Проблемы своей, не найдя просвета.
Захлопнула книгу. «А как талант? –
Взглянув на обложку, сцепила руки.
Брезгливо поморщилась, – опять Кант…
Когда-то читала, но так – от скуки.
…И небо в тучах, наверно, дождь…
Обои поклеены – видишь, криво…
Ну, да…ты старалась…Сама? Ну что ж.
Ты точно права. Не нальёшь мне пива?»
Поправила скатерть, взяла стакан,
Нахмурившись, вновь оглядела стены.
«А как по-другому? Тогда – обман…
Но я не актёр, да и жизнь – не сцена.
Хотела, как лучше, а всё не так…
Обидела верно, но ты же знаешь –
Молчать не могу, не по мне бардак…
На шторе пятно…Сама постираешь?»
А дождь за окном уже моросил,
Царапался ветер, и зрели ноты
Мелодии страстной, в которой жил,
Вопрос задавая себе: «А кто ты…»
|
Хорошо передали настроение, Николь! Даже сам вокруг огляделся. Вроде пятна на шторе нету...