Малая Родина

Родные берега,
           приливы и отливы.
На хуторах стога,
           и лошади ленивы.

Как сахарный, песок.
И небо в тусклой дымке.
Мечтаю хоть часок
Побыть там,
              хоть травинкой…

И близко – далеко.
Не сядешь - не уедешь.
В разлуке нелегко -
Кордоны не объедешь...

Во сне, в бреду - мой дом,
Он стал одушевлённым.
По тропке вновь спешу,
Где бегала влюблённой.

По улице иду,
                 где каждый камень знает…
Родной тот уголок
                 в душе не умирает.

Оценка произведения:
Разное:

Обсуждение

Мария Костынюк 06:10 02.11.2019 (1)

Какая прелесть! Браво, Галенька!!!

Гэл 14:38 02.11.2019

Спасибо, дорогая, за понимание.

Нина Павлова 22:34 31.10.2019 (1)

Больше...чем понравилось...
больше!
Обожаю живые стихи...царапающие душу...
Галя... а этот сосновый бор...
У нас точно...как две капли воды...
на моей малой родине такой...
Спасибо...

Гэл 23:09 31.10.2019

Сама фотографировала... Это Юрмала.
Ничего не придумано, потому и стихи живые.
"Родной тот уголок в душе не умирает..."
Спасибо Вам, Ниночка, за сопереживание.

Леонид Романов 15:33 09.08.2019 (1)

А что ж вы думали? Если из нас получились человеки, значит выпали из обоймы Фауны, Флоры?!
Да мы такие же Земляне, как миноги, как форель в ручье, как лосось в море.
Спим, и снятся нам покинутые звуки, запахи родного ручья, скрипучий шорох песка под босой ногой на морском берегу.
И, кто знает, когда превратимся в траву, нам, быть может, повезет родиться на краю знакомой тропинки.
И мы это узнаем, почувствуем своими корнями....

Вообще, Вы меня растрогали...
Пойду сварю кофейку покрепче....