Маки как раны на синей траве.
Красно-кровавые точки.
Реки тумана. И, кажется, две
тёмно-вишнёвые почки.
Тени забытые прячут альбом.
Некто в белёсом костюме
тросточкой тычет в рубиновый том.
Самая сладость в изюме.
Два декабриста с обложки глядят,
взором упёршись в пространство.
Дробная поступь романов-солдат.
Авторы — за постоянство.
Цедит страницы натруженный ум.
Соком исходит планета.
Даже слепой и больной тугодум
здесь заключает заветы.
Ниточки в точке — начала путей,
разных, как разные земли.
Белых, читатель, и прочих мастей
книгам, пожалуйста, внемли...
|
Многим понравилась книжка,
И получился всемирный пиф-паф,
А результаты - не слишком
Радостны: сколько калек, сколько вдов?
Сколько народу убито?
Может, я к книге и слишком суров
Или не все мне открыто?
Помнится, Маркс накропал Манифест -
Тоже программная книга,
На тиражи извели целый лес,
А результатов-то - фига!
Накося выкуси, маслом намажь,
Масло по карточкам было,
Весь урожай продотряду отдашь,
Плюс заберут и кобылу:
Можно же баб и детей запрягать
В плуг, и кормить лебедою...
Так-распротак и тудыть твою мать!
Книжки-то пахнут бедою