От белого листа в руке завишу временами
И от занудливой погоды ветреной, осенней,
От джезвы с длинной ручкой с именами,
Где кофе молотый кипит в одно мгновенье.
До ста считаю долго, кофе пью, потом пишу
Стихи, где строки тихо расплавляют мысль,
А лист, как существо в законе, я к нему спешу,
Там правила свои, на них табу, и дикий смысл
Зовёт меня к себе и громко вопиёт при этом.
Бегу к нему, и Шарль Бодлер подмышкой,
И чашка кофе на подносе с дымом сигареты.
А жизнь течёт, уста твои к моим воришкой
Приникли нежно и надолго, словно маги.
В палате все поэты, каждый что-то пишет,
И перед каждым - чистый лист бумаги,
Привыкший наши строки в жизни слышать.
Пегас копытом перед нами бьёт активно,
Стремясь собой проникнуть быстро в глушь.
А там на всех дорогах грязь и много луж,
Но небо голубое, чистое, и солнце креативно
Взывает к творчеству: и вдохновенья взлёт
Срывает ярлыки со всех бегущих быстро строк
И чётко направляет их в стремительный полет
На темы всем известной парафразы впрок.
Мой лист уже почти заполнен, я беру другой,
И снова многоточия бегут большой толпой.
Как велика зависимость моя от белого листа:
Становится сильнее ближе к ночи неспроста. |
