Он не придворный поэт – подлиза,
Не славит графа, царя, маркиза.
Живёт, как хочет, поёт, как может.
Себя не нянчит – пусть Бог поможет!
Не угождает, не ублажает,
Поёт, как видит, поёт, что знает!
Он правду скажет – не побоится!..
Но как тут трудно не «ошибиться»:
Его так просто ругать и мучить,
Он камень в спину не раз получит.
Лишь после смерти все встрепенутся.
Иуды друзьями вдруг обернуться:
«Мы потеряли такого поэта,
Он ведь мог и про то, и про это…»
Молчите, иуды! Без вас обойдёмся!
Как-нибудь сами во всём разберёмся.
«Друзья» забудут, «друзья» осудят.
Потомки вспомнят, потомки рассудят!
И, молча, слёзы смахнув рукою,
Подумают: «Время было такое…»
Современники – все близоруки,
А достойный пройдёт сквозь века.
Мудрый – такая глыба,
Что видно издалека…
1985
|
Да.из века в век,так и случается.
Самое лучшее уничтожается.
Злоба и зависть поглотила души.
Кроме себя.ни кого не хотят слушать.
Убить человека.очень легко.
Душа же сливаясь с подобием душ.
Уходит в иной мир,от нас далеко.
Оставив в тех душах,победный свой туш.