Я, мать, очумела,
От своих стихов.
Нет конца, предела,
Хоть по-волчьи вой.
Так уж дописалась,
Хочется спастись!
Сколько раз прощалась,
Хоть сиди, молись.
Творческой натуре,
Ночь бы пережить.
В поэтичной шкуре,
Одиноко быть.
Ждешь, когда накроет,
Захочется в кровать.
Дело, вот какое –
Некому читать...
Я, мать, очумела,
От своих стихов.
Что-то захотела,
Поняла - Любовь! |
