Не отрекаюсь от родных равнин,
От белоствольной тихой простоты.
Пропитан воздух горечью рябин,
И дуб столетний пущен на кресты.
Давно я там не родственник, не гость,
Но стонут сосны, словно просят пить…
Там мама… там зарос её погост...
И есть за что прощения просить… |
