Кому-то в Стамбул, кому-то в Париж,
А мне бы в мой маленький Щорс;
Туда, где колышется сонный камыш,
Озёрный баюкая плёс.
На старой скамейке под сенью осин
Устало гостит тишина;
Потресканных ставенек жухлая синь
Седых ожиданий полна.
И там, где нелепо и странно зовусь
С недавней поры иностранкой,
Я, словно к отцовскому сердцу, прижмусь
К углу с порыжевшею дранкой. |
