Сегодня двадцать семь, февраль к кончине крутит.
Сегодня тридцать шесть годков судьба раздует.
Возрадуйся поэт, того уж не вернешь.
А было так легко, легко, едрена вошь.
Ведь молодость не ждет теченья жизни бурной,
И холода, и ведро, все ни по чем.
Три отпрыска, жена, окурки в грязной урне,
А смысл любви живет, конечно ж, только в Нем.
Теперь летит пурга, взрослеть уже не надо.
И нечем зацепить у памяти года.
Одна в душе любовь, одна в душе отрада,
Лишь только потемнела в проклятых жилах кровь.
И то рукой небесной записано в скрижалях,
Законы спешно даны в отрогах гор Синай.
И гений в перепутье пророком стал нежданно,
Глаголет миру мудрость, ему внимает рай.
А грешникам не надо ни мудрости влеченье,
Они на девках спелых, свой усмиряют пыл.
И время рассуждает, стремит свое теченье,
Где сказочник из детства в жестокий век застыл. |
