Поэт, конечно, не писать не может. А я могу. Так, значит, не поэт я вовсе,
А так, своей судьбе перемывая кости, пописываю в стол я, как и все.
И вдохновение простым нажатьем кнопки нельзя зажечь, как ночью в лампе свет.
Но иногда нахлынет, будто свыше. И строчки льются снова. И конца им нет.
И выливаются в написанные мною цепочки из витиеватых фраз.
Когда пишу, я становлюсь такой другою: умней, светлей и выше каждый раз.
В моих стихах меня увидит кто-то, то чувственной, то с тонкою душой,
А то наивною совсем по-детски … Что ж, выбор у читателя большой.
Никто такой меня не знает в этой жизни, реальной, настоящей. Ну и пусть!
Когда все в доме спят и свет погашен, я отправляюсь в свой волшебный путь
И погружаюсь в нереальный, далёкий мир , чтоб позабыть всего на ночь,
Как я слыву за сверхнавязчивую маму, сварливую жену, плохую дочь … |
