Спешили мы туда, где тополиный ряд,
Казалось, что судьба венчает нас сама.
Не отыскать дорог, что приведут назад-
Сугробами обид их занесла зима.
Меняю, как ни жаль, и облик и наряд,
Всё бережней рука к листкам календаря…
Вдруг обожжёт в толпе похожий чей- то взгляд,
И брошусь, ошалев, навстречу - только зря…
Кому, когда, чего понизили? Не поняла
- Нет!
- А нам сиравно!
Оценку уже понизили, как они так могут! Повышать надо!