Нас развелось семь тысяч миллионов,
Наш промысел убог до простоты -
Не чтя, давно заложенных канонов,
Вкушаем вдоволь сладкие плоды.
Великий Блох создал планету нашу -
Собака называется она,
Планеты нет на белом свете краше -
Даёт необходимое сполна.
Едим от пуза, каждый - сколько сможет,
Но кто-то почему-то говорит,
Что так Собаку скоро уничтожим,
Что надо поумерить аппетит.
Но я не верю, и никто не верит.
Порою, только посещает мысль:
Где у собаки нашей зад? Где перед?
И есть ли на других собаках жизнь? |
