Она не из меди, вольфрама и стали,
окно Овертона в неё уж прорублено.
Изгибы основ под стопой не устали,
но светлое лестью и местью загублено.
Кто ты — Она?
Любовница или страна?
Исковерканы руки и плечи.
И грудь продырявлена
ловкою речью.
И кажется — меч там!
Как, бедная, ты ещё дышишь!?
И веришь,
что Солнце взойдёт?
Все меры и сроки на счастие вышли.
Лишь прошлое миру
забвеньем грядёт...
|
