Что было – истлело. Прости, позабудь.
Свернулся навеки в ночи Млечный путь.
Быльем поросла юной страсти тропа.
На стрелах Амура злорадствует ржа.
Лавиной на окна сошли жалюзи.
Смятенье Луны под собой погребли.
Лампада горит. Ароматно миро.
Орган начинает свое волшебство.
В закрытых глазах – торжествующий мрак.
В минорном пространстве господствует Бах.
Тевтонская грусть византийской души…
Тоска по покою славянской глуши…
На время закрыться, бежать ото всех.
Досуг посвятить осмыслению вех…
А после, вернувшись, напялить костюм,
И мнить себя новым властителем дум…
P.S. В итоге (я знаю, порукой – душа),
Проследует немец в Царьград не спеша… |
