Два рода бессониц. Одна –
звенит, как в ночи тишина,
тревожна, как тень от окна,
когда проплывает луна.
Встаёшь, сигарету смолишь,
волнуешь пугливую мышь,
и валится книжка из рук,
и сон ты берёшь на испуг.
Но есть и другая. Она –
размеренна, как тишина,
как служба в конторе, скучна,
зато и ровна, как стена.
Спокойно сидишь у стола,
приводишь в порядок дела,
и мышь благодарно грызёт,
и лишнего в рот не возьмёт.
Напишешь письмо или два,
со вкусом меняя слова,
хорошую книжку возьмёшь,
покуришь, чайку прихлебнёшь.
В помине смятения нет.
Точнёхонько капает кран.
И если бы был пистолет,
почистил и снова б собрал…
Но некому мне удружить,
и я не могу рассмотреть,
которой бессонницей – жить,
которой – к утру умереть.
|