И муза не спасла

Когда-то породнился с белой музой,
На празднике кудрявенький поэт.
С тех пор в початках спелой кукурузы,
Он ищет на сомнения ответ.

Ему цыганка за мизерную плату,
Гадала в Петербурге на руке:
А кукурузу съешь пиит кудлатый,
Она не знает на какой реке,

Тебе сражаться с молодым французом.
И лучше бы туда ты не ходил.
А шел на рынок к початкам кукурузы,
Тогда бы в семьдесят в покое сим почил.

Насочинял еще земных романов,
С Наташенькой своей крутил в страстях,
Любовные волненья и обманы,
У лукоморья на чужих костях.

Жил припеваючи, в краю, где мудрый Дельвиг,
По сути благородной – пьянь-барон,
Снимал с себя запойной силы верви,
Пока его не мучил дивный сон.