Сижу. Сырой. И воробьи достали.
Чирикают и клином не летят.
А "Мерс" мой - таратайка, блин, из стали,
Не хочет ехать ни вперёд, ни в зад.
Поэтому сижу я и страдаю.
Теперь обочина даёт мне свой уют.
Мечтаю улететь, ищу я стаю.
Ну, а по морде мне дождинки бьют.
Хотел листву поворошить ногами.
Куда там! Грязи только целый пуд.
Вот и сижу, ворочаю словами,
Стихи пишу, гаишники, блин, ржут.
|