Аромат шоколада на белом фарфоре
ярок.
Запах кофе пьянит, как вино иль коньяк
столетний.
Чашка белая эта — прощальный
любви подарок.
Что ж, не вышло у нас с тобой чувств,
как у всех, ответных.
Полюбила — негаданно, вдруг, словно ветер
с моря.
Не спросив, я прониклась насквозь глаз твоих
жаром.
Серебром декабря опалила себя.
Горе.
А тебя пламя страсти моей обожгло
даром.
Уходя, обернулась на взгляд
ледяной. Снежный.
Улыбнулась слегка — извини, ухожу.
Грустно.
Ты бы мог для меня словно облаком быть.
Нежным.
Но увы — вместо счастья в душе
до сих пор пусто.
На прощанье спросил: «Ты ведь, кажется,
кофе любишь?»
Я кивнула, из рук твоих радостно взяв
коробку.
Ароматный напиток, дымясь, обжигает
губы.
Кофе. Вечер. Декабрь. Остальное, увы,
за скобкой. |
