Мы побежим с тобой по морю,
по белобрысому песку, дорогой самою прямою – вперёд, к неблизкому мыску. Мы побежим с тобой по лесу, по самой путаной тропе, и весь канон прощальной мессы я отаукаю тебе… Но будет день; за лесом – поле. Запашем зябь и сложим стог, и, рук не разнимая боле, пойдём по тихой из дорог. По самой тихой из тропинок, но всё – вперёд, а не назад, через малину и крапиву – туда, где дом, а рядом сад. 1980 |
