Мы побежим с тобой по морю,
по белобрысому песку,
дорогой самою прямою –
вперёд, к неблизкому мыску.
Мы побежим с тобой по лесу,
по самой путаной тропе,
и весь канон прощальной мессы
я отаукаю тебе…
Но будет день; за лесом – поле.
Запашем зябь и сложим стог,
и, рук не разнимая боле,
пойдём по тихой из дорог.
По самой тихой из тропинок,
но всё – вперёд, а не назад,
через малину и крапиву –
туда, где дом, а рядом сад.
1980
|