* * *
Прочь, и надвое руки опустит,
Заберет что по крови – мое –
Вышний сад свежей сомкнутой гущи
Отвратит и откажет – на взлет
Ранних утр слишком тайна расцветка,
В них и первых страниц переплет.
Жаль года исчезают безследно,
И никто их тебе не вернет.
Переулков пустых, и течений,
Между трещин, асфальтовых луж,
Погибать за свободу творений,
Вечно загнанных в поиске душ.
И по той же не ровной дороге,
Той же гарью вчерашней, в ряды
За безмолвьем дымятся эпохи
И несут им живые цветы.
Мимо старых, забытых и сущих
Сотен жизней в лицо не узнав –
По стопам, только теням присущим –
Тяжесть книг, или только их глав?
Лучше вечность пусть будет не близкой,
И святая святых как в бреду.
Лучше не быть душе слишком чистой
Не на этом, на том берегу.
1989
|