была литая боль
и тень писала письма
на небо о пути
из мартовских путин
прости меня прости
за ту беду причин
уходов и побегов
лететь на поводке
воздушным змеем нити
марионеткой рук
вязальною петлей
искусство старых ос
актрис где вышел зритель
единственный как бог
оставив тихий стук
придержанных дверей
а ей еще играть
забыв слова сюжета
по ходу сочинять
реакцию извне
и целовать письмо
не починать конверта
боясь спугнуть мечту
а может потерять
и с этой тайной слов
хранимой как икона
спокойно встретив ночь
последнюю
сгореть
попробуй написать
и мне письмо такое
и къянти назови
о времени забыв
его я не прочту
и даже не открою
оно согреет мне
вокзал седых дорог
желаний чистых о
крестах календарей
десятка спелых лун
где ошибалась вечно
расчётами дверей
когда раздастся стук
немыслимых нирван
из этой тайны слов
с тобой на солнце лет
я стану сомелье |