"Да всё написано давно,
И мчат пегасы нас по кругу...
Твои стихи всё про одно!" -
Пенял я, помню, горько другу.
Про то, о чём забыли все,
Ему писать была отрада -
Бег босоногим по росе,
Марш пионерского отряда,
Рыбалка летом на заре,
Костёр в ночи, гитары струны,
И речка в лунном серебре,
И нежный вздох симпатий юных...
И были искренне просты
И так мучительно наивны
Стихи и скромные холсты
Его пейзажей сельских дивных...
"К чему всё это "ностальжи"?" -
Пытал я друга и поэта.
"Да, видно, так душа лежит..." -
И он смутился: - "Глупо это!"
К насмешкам разным был готов
Он, преданный извечной муке -
Страшней невысказанных слов
Лишь некоснувшиеся руки.
Его судьбы прервалась нить,
И вспоминаю я всё чаще,
Как он пытался сохранить
В стихах свой облик настоящий.
... Когда-то кончатся слова,
И нам останется немного.
Душа важнее, чем молва.
Творите! Этот дар - от Бога... |
