От ногтя младого, от мамкиной соски
до беса под рёбрами – только наброски.
Наброски любви и эскизы печали.
Как это заманчиво было в начале!..
Отвергнуть с презреньем упорство карьеры,
все малые смыслы держа за химеры.
Мол, только о вечности думать пристало…
Да только на вечность огня не достало.
Остались от игрищ на сердце наросты,
остались в архиве сплошные наброски.
Так что ж, это всё, для чего я случился?
Вот этим пред вечностью я отличился?..
Не верю. Прости меня, грешного, Боже.
И ангелу падшему верю не больше.
Надежда питает, надежда ласкает,
надежда на пенсию не отпускает.
А там – пусть случится, что должно случиться…
Опять в моё сердце набросок стучится.
2004 |