Ах, какой был роман с мятным привкусом сна,
С ароматом цветущего сада…
Опьяняя сиренью, бурлила весна.
Нет прекраснее дней и не надо!
Под оркестр духовой мы кружили с тобой
На асфальте ракушки-эстрады,
И совсем не мешал летний дождь озорной.
Что из радуги весело падал.
Осень тихо в низинах копила туман,
Листьев плыли по рекам армады.
И продрогший замерз наш бульварный роман.
Вот и всё. Продолженья не надо. |
