Подъём, бритьё, яичница и кофе.
Сигару после, сунув в рот, курю,
Уинстон Черчилль словно (тоже профи)
Но он "лимон" в масштабе, я- "урюк".
В сортире не спешу к делам насушим,
Газет в нём не читаю,- света нет,
На "роскошь" цены жизнь грызут всё пуще,
А стих мой стоит тех же горсть монет.
Сажусь за стол на жёсткое, со скрипом,
Где ножки держат уха два в острО,
Тогда и мысли не блуждают криво,
Как у глупцов, "желающих" в острог.
Штук восемь строк,- лимит мой до обеда.
Путь с унитаза дольше чуть к столу...
Обязан в полночь ужин я отведать,
И подмести весь "брак" свой на полу.
А у утром снова всё одно и тоже,
Неделю где-то я "рожаю" стих.
Как близнецы они собой похожи
И на меня, придумавшего их. |
А я в состоянии полудремы прямо в кровати строчки улавливаю и на бумагу.