Бывает так. Как будто млечной далью
души коснётся... Нота, чувство, мысль?
И сразу верю: некий тонкий смысл
сокрыт от глаз таинственной вуалью.
Я в нём завис...
Песчинка в блюдце. Паучок. Площадка.
Там клён и граб недвижимо стоят.
Вдыхаю солнце за чертой оград.
И мир во мне — священная тетрадка.
Где лица в ряд...
В ней Нечто... (Кто? Я имени не знаю)
запечатлело свой иконостас.
Любая мысль — и в профиль, и в анфас.
И в каждой — я... Живу и умираю.
Несчетно раз...
|
