" На Бис... "
Футляр скрипичный приоткрыт,
В руках холодный инструмент.
Смычок простуженно хрипит,
Из струн не выбивает свет.
Настройка...утренний минор,
Остыла с ночи канифоль.
Устал Маэстро...не мажор,
И по вискам тупая боль.
Концерт вчерашний не угас,
Лишь в дрёму крепкую опал.
Солистка - скрипка...контрабас,
На Бис три раза зритель звал.
Маэстро...Мэтр...но Человек,
И силам...тоже есть предел.
С надрывами недолог век,
А он старается...успел.
Он встанет...в том сомнений нет,
Смычком оплавит канифоль.
И звуки Ангелов на свет,
С Небес опустит через боль.
Как отдаётся сей удел,
О том никто не должен знать.
А Мастер выпьет свой предел,
Но действо будет продолжать.
автор: Юрий Сопелкин. ( 26.09.2017 ) |
