Мадам литераторша как-то в ударе,
Брезгливо смакуя мой лучший сонет,
Сказала, что стиль безнадёжно вульгарен,
Что я как поэт не совсем уж бездарен,
Но в текстах особой "худценности" нет.
Я сник, как раздавленный шинами котик,
Размазан, распластан, закатан в бетон,
Калёною дробью расстрелян на взлёте...
Ведь творчество - это великий наркотик,
И как теперь быть, если дозы лишён?!
А мне всё казалось - куда-то расту я,
Ворочаю рифмами тысячи слов.
Но пазл сложился в картинку простую -
Не вышел лицом я, и всё вхолостую,
Я думал - искусство, но нет - ремесло...
И мысль мне простая пришла ненароком -
Ведь мы не едим никогда на обед
Дворцов и соборов, что в стиле барокко.
Вот хлебный батон. Не шедевр хлебопёка,
Но вкусен и нужен, сомнения нет!
Ремёсел расцвет - для искусства отрада.
И мастера гений сильней оттого,
Что смог он спаять подмастерьев отряды
И сделать заставил работу как надо!
Ах, как же они проклинали его....
И пусть ты ремесленник обыкновенный,
Но если шары не зальёшь ты с утра,
А будешь трудиться и знать себе цену,
То, дело своё зная очень отменно,
Со временем вырастешь ты в мастера.
Нет, нас не допустят, конечно, до Бога.
Увы, наш "худценности" уровень мал.
Заказана пришлым к искусству дорога.
Пяток прочитавших - а надо ли много?
Да хоть одного бы, но чтоб понимал...
Там где-то по свету читатель мой ходит,
В реале живёт, где обыденность зла,
Он ждёт, на свободе, в душевном разброде,
Весёлых стихов. Я, надеюсь, пригоден
Для этого нужного всем ремесла... |
