Тихо в доме пустом. Половица нечаянно скрипнет..
Дождь осенний по крышам покатым, как шелка волна.
Сочиняю зачем-то короткий, как нежность, постскриптум.
Для рассказа, в котором всего лишь страница одна.
В нем закатный багрянец и небо лазурью лучится.
Легкий флер ожиданья и теплая радость любви.
И уверенность в том, что любовь непременно случится.
И что тот, кого ждешь, так и просит тебя «позови».
Вот абзац про покой и неспешный поток ожиданья.
Про звонок долгожданный и скрип еле слышный ключа.
Про улыбку с утра, запах кофе, рассвет, расставанья.
И опять – возвращенье. И тихое «как я скучал».
Кто же автор рассказа? Улыбка? Весна? Вдохновенье?
Или, может, загадочный некто, волшебник и враль?
Горсть песка на листок. Подсыхают чернила. Мгновенье..
Растворилась в пространстве таинственной дымкой печаль.. |