Пророк поневоле

Наверно, по неволе я, пророк,
Пусть смутно, но грядущие предвижу:
Когда поля укутает снежок
Я попытаюсь снова встать на лыжи

Чревоугодий растрясти жирок
На русском поле, а не на Мальдивах,
Хотя уверен – истинный пророк
Быть должен толстым, пьяным и ленивым.

Собой являя прочности запас,
Когда дела совсем вдруг станут плохи.
Ведь доходяга сразу дуба даст,
А в теле муж всего-то чуть усохнет.

Зимой народ заспорит горячо
Ни сил, ни средств на это не жалея,
Как поступить с любимым Ильичом:
Похоронить, оставить в мавзолее?

Заметьте, каждый раз под Новый год,
Власть этой темой россиян снабжает,
Чтобы не очень явственно народ
Заметил факт, что жизнь-то дорожает:

И свет, и газ, и шмотки, и еда,
А где-то вновь растут счета в офшорах;
Но сей эффект побочный – ерунда,
Ведь Крым-то наш и в Сирии всё в гору.

Запениться опять речей вода
О разных договорах: Брестских, Минских…
Я лично русским Крым считал всегда,
Будь он татарским или украинским.

Сподобил бы Господь меня взять в толк,
Смысл уловить в политике глобальной:
Зачем нам нужен Ближний их Восток,
Когда вот-вот просрём китайцам Дальний?

Хоть мой весьма нескуден лексикон
Я, как поэт, вещаю по наитью,
Найти глагол, чтоб был тут в строку он,
Я не сумел, знать нет его, – простите.

И, дав раздолье чувствам и страстям,
На бесовщину олигархов глядя,
Антисемитки-чайки где-то там
На яхту Абрамовича нагадят.

Сам факт ничтожный, плёвый, но зато,
Газеты раструбят про этот случай,
Посожалев, посетовав о том,
Что был недолго Рома главным чукчей.

Судьба же ловко, передернет карты,
В глаза пуская сигаретный дым,
И бойтесь ид, особенно, что в марте
Советовал когда-то Древний Рим.

Ну что нам Рим?! У русских своё солнце
И март его не затуманит злой.
Из Путина нам Путина придется
Вновь выбирать. Да, выбор непростой…

Ну, слава богу, и его осилим,
И заживем, как жили до сих пор,
Как будто День сурка настал в России
И кто-то давит клавишу «Повтор».

Включаешь «ящик»: он все так же врет,
Все те же речи, да и лица те же
Стремится время вырваться вперед,
Напоминая лошадь на манеже.

Знакомы всё: завязка и финал,
И разродиться истинной потуги,
Как-будто время кто заколдовал,
Пустив бежать по замкнутому кругу.

Есть клоуны, есть свой кордебалет,
Есть режиссеры, сценаристы-доки,
А вот пророков, к сожаленью, нет,
Они всегда не ко двору – пророки.