Хоть сбит прицел...

А те, кто не дожили до седин,

Кого любили искренне честно.

Останутся в душе, мы их храним,

Пусть это далеко от совершенства.

Мы люди все, какой там идеал?!

Подвержены соблазнам и порокам.

Грешим нещадно, а потом скандал,

И каждому бывает одиноко.

Так много нас и сколько в мире лжи?

Мы носим маски прикрывая подлость.

Ну, а в душе храним, храним, храним,

Так глубоко запрятав непорочность.

Нас каждый день с рождения самого,

Испытывают, чтоб не расслаблялись.

И тех кто не сломался гнём ещё,

Чтоб в стаде больше он не выделялся.

Но жизнь идёт всё меньше нас в строю,

Седых и лысых, толстых и не очень.

И держим планку до конца свою,

Хоть сбит прицел и глаз уже не точен

Оценка произведения:
Разное:

Книга автора

Праздники

Помогли сайту

Темы