Ноябрь стал нелюдим и хмур.
В аллеях из продрогших лип,
Снимая свой прощальный клип,
Он создавал осенний Сюр.
Там, словно Парки, пляшут тени
В туманах растворённом свете.
И, как в старинном менуэте,
Там легкость наших сновидений…
Но все цвета тусклы, невняты.
И черных лип бессильны руки…
Там в трубах заунывны звуки.
Они тревожны, непонятны…
И хмурится Ноябрь, и злится,
Дождями размывает плёнки.
Печален голос ветра тонкий…
Совсем не так хотел проститься… |
