В приемную души твоей войду,
О встрече попрошу ее несмело.
Но занята она, как на беду,
Ей до меня нет никакого дела.
Горит от счастья трепетным огнем,
Его зажгла не я, а та, другая.
Слова твои живительным дождем
Ее ласкают :"Милая , родная!"
В твоих руках растаять, словно воск,
В озера глаз глядеть-не наглядеться
Мечтала я... да вот не довелось...
Насильно мил не будешь... знает сердце. |
