Братишка мой - солдат России,
Мой пехотинец дорогой.
Ты где всегда берёшь те силы,
Когда идёшь в смертельный бой?
Дождливой осенью холодной
Палатка – плащ, шинель, котомка,
Приклад винтовки за спиной.
Сапог истоптаны подошвы
Не держат марш – броска порой,
А для тебя сплошные вёрсты,
Как сон в деревне под Москвой.
Для ног танцующие марши,
Как танцплощадка для других.
Танцуй себе, знать всё в порядке,
Коль ты идёшь, а не лежишь.
Прошли года, уходит время,
Но ты остался, как всегда
Один на страже того поля,
Где всё хотят стереть с лица.
Лопатка, штык, приклад винтовки,
Броня, лишь каска, что гремит.
А на тебя летит и воет
И смертью всё тебе грозит.
И нет вам в этом передышке,
Работа у тебя война.
И в этом пекле мы мормышки,
Вон в том прицеле у врага.
Сколько вас солдат моей России
Лежат здесь в матушке земле.
О том берёзы полевые
Всё знают, помнят о тебе.
Не потому ль весною родные,
Зовут к себе босых ребят.
Чтоб напоить их силой бранной,
Твоей отвагою солдат.
А на гражданке после боя,
Кто там, остался, ещё жив.
Тот всё получит сполна стоя,
На спину хлам свой погрузив.
До самой смерти, до родимой,
Что заберёт тебя к себе.
А там соберутся эти души,
Что ты напрасно погубил.
И скажут, вот солдат послушай,
Что ты тогда наворотил.
Что нет у них на земле росточка,
Что мать - старушка слёзы льёт.
Вот это вот твоя винтовка,
Что так умело смерть зовёт.
Везде ты будешь виноватый
На той и этой стороне,
А он и там будет пузатый,
Хорёк сидевший на спине. |