По дороге, в платье длинном,
Не спеша душа бредёт.
И на том пути былинном
Эхо древнее живёт.
Если крикнуть, глядя в оба:
«Гой ты, Русь моя, еси!»,
Вмиг откликнется без злобы
Словом самой высшей пробы,
Словом киевской Руси.
Без картавости гортанной
Слов заморских, упырей.
Сколько мы их в поле бранном
Гнали из Руси взашей!
Видит Бог, мы насмерть бились,
Но живучи сорняки.
И рубить их притупились
Наши тяпки и клинки.
И полезли сорнячищи!
Где в обход, а где ползком,
На рекламу тратя тыщи,
Прут, как танки, напролом.
И теперь они в законе,
Испоганили весь дом.
И живу я в Вавилоне
С тарабарским языком. |
