Столица нашей Родины – вот она.
Не знают слова тишина на семи холмах.
Накоет город пелена нового утра.
Звонят вдали колокола, салют Москва.
Бог, стопроцентно не ездит в подземке.
Спустившись в пекло фиолетовой ветки,
Движением резким, выпучив зенки,
Прижмусь к стоящей у стенки брюнетки.
В вагоне последнм, еду сквозь серость намедней,
Любуясь в окно Волгоградским проспектом.
На площади трех вокзалов рассветало.
Зевая, обхожу Казанский справа,
Мимо вялостоящи легавых.
Иду по Новорязанке, к окольной дырке в заборе,
Ведущей к перону, через которую
Новые стаи бомжей мигрируют к морю,
Что бы вернуться весною, с южных просторов
В наш город, через ту же дырку в заборе.
Шатаясь по улицам старым, типо Басманных,
Постоянно натыкаешься на памятники времени Сталина,
В виде табличек – эпитафий, без фотографии,
Которые гласили, что в этом доме жили
Такие-то, фамилия, имя, кем были они,
Родились, арестованы, расстреляны, реабилитированы.
Столица нашей Родины – вот она.
Не знают слова тишина на семи холмах.
Накоет город пелена нового утра.
Звонят вдали колокола, салют Москва! |