Художник-мастер синий дождь
послушной кистью рисовал.
Глядел на то гранитный вождь,
что в центре города стоял.
А люди были без зонтов.
Про этот замысел не знали.
Намокли все. Но сотни ртов
кричали "Браво!" Ликовали.
Не расходились по домам.
Под синью капельной стояли.
В свои ладони, как бальзам,
цветную воду собирали.
И восклицали: "Красота!
Неописуемое чудо!
Неужто будет так всегда!?
Частицей стали мы этюда!"
Покрылись синью все дома.
Аллеи в парке и дороги.
Не лето нынче, не зима.
А что-то среднее в итоге.
Конечно, синим стал весь мир.
И даже звёзды и кометы.
С тех пор под звуки синих лир
творят там синие поэты...
|
