Августа бодрящая прохлада
Предвещает скорый листопад.
И гуляка- ветер серенады
Начинает петь на новый лад.
И, узнав об этом, плачет тихо
Бабье лето на моем окне.
В голове моей неразбериха,
И ищу я истину в вине.
И в хмельном пытаюсь озаренье
Прошлое спасти от колдовства.
Без него в любом я измерении –
Лишь Иван, не помнящий родства. |
